Desde la ventana del bar

Joaquín Giannuzzi nació en Buenos Aires en 1924 y murió en Salta en 2004. Su obra poética comenzó a publicarse en 1958 con Nuestros días mortales, y continua hoy con volúmenes de edición póstuma, como Un arte callado (Ediciones del Dock).

El año pasado, Pedro Mairal en diálogo con Alejandra Laurencich explicaba la influencia que tuvo Giannuzzi en su poesía:

Giannuzzi estaba viejo, todo el día en pantuflas en su casa, muy gruñón, pero el tipo recibía a los poetas de 20 años y los leía. Te recibía en su casa, te comentaba cosas. Tenía una juventud total, era mucho más joven que nosotros. Era de una generosidad impresionante. Yo veo que, en general, los autores se van poniendo cada vez más cerrados, pero él tenía una especie de apertura poética, una actitud mental muy poética que era increíble.

Giannuzzi es un poeta muy urbano. Un poeta que tiene poemas de departamento, por decirle así. Esa sensación de cuando suena el teléfono a las tres de la mañana o cuando escuchás balazos. Tu relación con eso. O la experiencia de ver televisión: hay un poema de Giannuzzi en que él está sentado, aplastado en el sillón y ve en los Juegos Olímpicos a una de estas gimnastas que hacen gimnasia rítmica, y la ve como una especie de pajarito, como que no tiene gravedad, que vuela, lo más etéreo que puede ser un ser humano, lo más estético. Y él está, como dice, con “mi pesada osamenta intelectual”. Genera un contraste, se hace un poema maravilloso.

Joaquín Giannuzzi en un poema:

Desde la ventana del bar

Desde la ventana del bar
contemplaba la calle
hirviendo hasta el cuello de personas
casadas y solteras, automóviles, hojas secas, viento,
objetos sin número ni definición precisa.
Sentí la existencia en fermentación
cuando concebí entonces
una noción de Dios,
simplificada, ambiciosa, provisoria:
Dios era todo lo que veía,
un sistema, un principio absoluto de no vacío.
Y de pronto maldije:
oh, al demonio con este piojo
este Santo Tomás en zapatillas
bebiendo un líquido descafeinado y sin azúcar.

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