Intervalo

La duda hamletiana del escritor o cuándo pasar del teatro a la acción.

Por Virginia Cosin.

Cuando las expectativas son demasiado altas me paralizo.

Estoy en la punta de un trampolín, cerca del cielo. No llego a distinguir si debajo hay o no agua. No debería importarme. Hay que arrojarse al vacío.

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Lo que sé

“Lo que sé” es una sección de la revista Esquire que, a veces, se reproduce en el suplemento Radar de Página 12. Allí artistas de distintas disciplinas escriben sobre sí mismos. En los talleres de escritura, Cosin suele proponerle al recién llegado que escriba su propio «Lo que sé». Este es el de ella.

Por Virginia Cosin.

No tengo un método de escritura. No sé cómo se escribe. No sé cómo hice para escribir un libro. Mejor dicho: si escribí un libro creo que fue porque no sabía que lo estaba escribiendo. Ahora trato de olvidarme, de no pensar qué es lo que estoy haciendo. Incluso todavía no se si eso que estoy escribiendo es una novela, o muchas, o un libro de cuentos. De verdad: no lo sé.

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Otra historia del llanto

«A lo largo de la vida he llorado de todas las formas, en todas las posiciones y en todos los lugares posibles».

Por Virginia Cosin.

Canción para el que llora

En el Diccionario Filosófico, Voltaire (escritor, filósofo, historiador francés, uno de los máximos representantes de la Ilustración), dedica un apartado a las lágrimas:

Las lágrimas son el lenguaje mudo del dolor. ¿Qué relación puede haber entre una idea triste y ese licor líquido y salado que filtra por una pequeña glándula en el extremo externo del ojo, humedeciendo la conjuntiva y los pequeños puntos lagrimales, desde donde desciende hasta la nariz y hasta la boca por el receptáculo que llamamos saco lagrimal y por sus conductos?

Me he hecho esta pregunta —aunque no exactamente con estas palabras— infinidad de veces. Podría decir, la infinidad de veces que me sobrevino, en sus muy variadas formas, el llanto.

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Erótica literaria

«Leer un texto, leerlo de verdad, implica descomponerlo, desgajarlo como a una naranja: despojarlo  de su cáscara, desnudarlo, romperlo, exprimirlo, sacarle el jugo».

Por Virginia Cosin

© Kyle Thompson

Lo que leo nunca está completo sino que, por el contrario, está lleno de grietas, de fisuras por donde se filtra el sentido, de agujeros que invitan a ser penetrados, explorados. De ahí –diría Roland Barthes–  la relación erótica que se establece entre lector y texto. Leer un texto, leerlo de verdad, implica descomponerlo, desgajarlo como a una naranja: despojarlo  de su cáscara, desnudarlo, romperlo, exprimirlo, sacarle el jugo.  Es un juego de amantes: el texto está abierto y entregado. El que lee desea que el texto sea para él solo, que le hable, porque sólo él es capaz de comprender su singularidad. Pero algo siempre se sustrae. La red que intenta recoger los engranajes de una máquina que se ha desarmado está tejida a partir de saberes múltiples, pero igualmente incompletos. No se trata de una malla cerrada, sino de otra superficie agujereada. De ahí la necesidad del otro que, como uno, lee, pero de forma diferente. Otro que aporta hilos con los que nuestra red no cuenta y con el que entablamos un diálogo donde el valor añadido no es el de la concordancia, sino el de la diferencia.  Leer en comunidad (en un grupo de lectura, junto a un grupo de críticos) es una tarea grata que, también, puede desatar inconvenientes, desavenencias y hasta rupturas aunque, en el mejor de los casos, es un terreno fértil para que germinen vínculos nuevos –entre distintos tipos de lectores, entre textos y lectores y, también, entre textos diferentes.

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Divanes

Una historia de psicoanálisis en carne viva.

Texto: Virginia Cosin (@VirginiaCosin).

Foto: Valeria Bellusci.

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Ayer fui a terapia caminando. Cuando llegué me recosté en el diván. Me zumbaban los oídos. Me pesaba la cabeza. Los párpados se me cerraban. Soporté la incomodidad. Mi analista me preguntó de qué estaba poblado el silencio. Si realmente estaba vacío de palabras.

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