Me nutro de la aventura

Por P.Z.

Aunque lleva varios años en el ruedo, Juan Diego Incardona vive una etapa de comienzos. Mientras prepara los talleres literarios que dicta en ECUNI, y con los ecos que todavía resuenan de los relatos de Villa Celina, cuenta que ya tiene lista su primera novela y anticipa su próxima aventura: una novela industrial.

DE TALLERES, VIEJOS, ANILLOS Y MEMORIA

La mochila negra, grande -inmensa-, lo sigue acompañando, pero uno intuye que ya no está repleta de objetos maravillosos. Con satisfacción Juan Diego Incardona, autor del libro de relatos Villa Celina, cuenta que desde hace seis meses consiguió desembarazarse de la venta de anillos y cadenitas. «Hace 13 años que vendía. Estoy como en un proceso de desintoxicación de la venta ambulante. Aunque ya al final no me gustaba, es algo que te captura, te agarra, es difícil. No es como al principio: tenés veintipico, estás chamuyando minitas y está todo bien. Ya después de los treinta es cansador, ir al ruido de Palermo Hollywood, a la noche. Tiene como algo de mendicidad. Yo renuncié a muchos trabajos que me podrían haber pasado a la relación de dependencia por una apuesta medio instintiva a la literatura: yo quería vivir de eso. Y hace seis meses, más o menos, entre la guita de los talleres que estaba dando con Santiago Llach y notas o anticipos que iba cobrando, empecé a sobrevivir. Sin un cobre en el bolsillo: a sobrevivir, apenas a pagar el alquiler».

Pero el cambio llegó cuando Incardona comenzó a dictar el taller ‘La imaginación de lo común’ en el Espacio Cultural Nuestros Hijos, en el centro cultural que Las Madres de Plaza de Mayo tienen en el predio que antes ocupaba la ESMA. «Un cambio laboral, por supuesto. Pero además es un proyecto que realmente me entusiasma. El impacto que tuve al principio y todo lo difícil que es entrar ahí, todas las sensaciones que uno tiene, de algún modo las fui conjurando a nivel individual, experimentando la bondad y el amor que suceden ahí cada mañana. Cada mañana ahí, el arte es un acontecimiento social. El teatro, la música, donde se mezclan distintas capas. Están los viejos de PAMI, vienen pibes de un jardín de infantes de Madres, están los chicos de la villa de Ciudad Oculta y de Ciudadela que hacen de seguridad en el predio, los trabajadores de la UOCRA. Es una mezcla que está muy buena».

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Los cuentos del Conde Laisek

El próximo viernes vuelve el terror a Eterna Cadencia:

Alberto Laiseca en Los cuentos del Conde Laisek, relatos de terror en vivo.

Viernes 6 y 13 de marzo, 19 hs. Entrada $15.-

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El futuro no es de Slavko Zupcic

Ni omóplatos ni fíbulas: comencé a escribir este relato hace casi veinte años en La Entrada, un pueblo de baja, bajísima montaña, ubicado apenas a cuatro kilómetros de la Colonia Psiquiátrica de Bárbula y a dieciocho de los huesos derretidos de San Desiderio en el centro de Valencia. Era la tarde de un domingo de junio de 1986 y aún era muy poco lo que sabía de mi padre, Zlatica Didic, y de la lluvia de papas muertas que cayó sobre Netretic el día de su nacimiento.

No intentaré describir cómo eran los domingos de aquellos días. Apenas diré que yo tenía dieciséis años, que la casa en que vivíamos quedaba exactamente al lado de una iglesia dedicada al Corazón de Jesús y que, normalmente, los domingos transcurrían conmigo sentado frente al televisor de la sala. Mientras oía cada quince minutos las campanas que invitaban a la misa de seis, deseaba apenas que el programador de Radio Caracas se le ocurriera reponer aunque sea la mitad de un capítulo de El Hombre Nuclear o que yo mismo me atreviera a romper uno de los tubos que se ocultaban detrás de la pantalla.

Slavko Zupcic, de Venezuela, escribe «Amor que a otro puerto perteneces».

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¡Porno!

Voyeurismo, erotismo y pasmo. ¿Qué harías si descubrieras un día que alguien lee tu mente? ¿O si te dieras cuenta de que todos tus actos fueron predispuestos por un extraño? ¿Cuáles son, en la infancia, los límites de la inocencia y la perversión en el juego de la exploración de la sensualidad?

Los relatos de este libro van tras la infinidad de matices que tienen los actos humanos para detenerse en aquellos que más incomodan y perturban. Articulando diferentes puntos de vista, Marcos Bertorello explora los pliegues de la vida erótica, el deseo e incluso la fe, al tiempo que consigue transmitir esa tensión que se genera frente a un dilema.

El deseo ingenuo de una niña en la pubertad, las contradicciones de un cura, los juegos eróticos de un matrimonio de años, los problemas sexuales de un profesor de filosofía, la vida de una directora de cine porno o el plan de un poeta nazi para que su obra trascienda hablan aquí de una búsqueda del goce, revelando algo de esa ligereza que para algunas miradas puede parecer inmoralidad pero en la que otras ven un rasgo de humanidad. Ocho narraciones vertiginosas en las que no faltan el morbo, la tentación y el misterio.

MARCOS BERTORELLO nació en Buenos Aires en 1970. Es psicoanalista y docente universitario. Ha cursado estudios de literatura española y latinoamericana y es autor de varios trabajos sobre psicoanálisis y literatura. Porno es su primer libro.

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Ranking caprichoso

La semana pasada vimos cuáles fueron los títulos más vendidos en nuestra semana de apertura de la librería, allá por el 2005. Hoy volvemos al presente para ver cuáles fueron los primeros libros clásicos que se vendieron apenas estrenado el 2009:

1. Siddhartha de Hermann Hesse
2. La llamada de  la selva de Jack London
3. Calígula de Albert Camus
4. Sexus de Henry Miller
5. Concierto Barroco de Alejo Carpentier
6. Tiempos difíciles de Charles Dickens
7. El barón rampante de Italo Calvino
8. Historias de cronopios y famas de Julio Cortázar
9. Rojo y negro de Stendhal
10. Orlando de Virginia Wolf

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Buena literatura por 100 pesos

Por  P.G.

«Policiales» es un género que suele abundar en la librería. Hay muchos y muy buenos: Highsmith, Chandler, Christie,  los «locales» Sasturain y Piglia. Muchos otros. Nunca tendremos lo suficiente para llenar el estante de policiales en la biblioteca de casa.

Qué hacer cuando tenemos cien pesos (sólo cien pesos) para llevarnos policiales. Aquí recomendamos una lista de aquellos que no defraudan:

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Nuevas miradas sobre el futuro

Desde Amores Bizarros, el guatemalteco Ronald Flores -que participa en la antología con su cuento «Una historia cualquiera»- reseña la antología y analiza el prólogo de Diego Trelles Paz:

El prólogo del escritor Diego Trelles Paz en El futuro no es nuestro: Nueva narrativa latinoamericana tiene algo de anti-manifiesto generacional, ofrece una perspectiva amplia del momento histórico-literario que configura la generación emergente de escritores latinoamericanos (nacida entre 1970 y 1980) y de paso abre una polémica crítica importante acerca de la tendencia más cuestionable de la generación anterior: la ávida de generar golpes mediáticos a expensas de la calidad literaria.

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Juan Ignacio Orue entrevistó a Diego Trelles Paz para El Cronista Comercial:

«Los autores de El futuro no es nuestro enfocan sus ficciones hacia lo que más los afecta y, en este caso, la violencia y el erotismo, sin tapujos ni pudores, son dos de los temas de fondo más recurrentes. La antología es una manifestación saludable de un grupo de escritores diciendo aquí estamos», explica Trelles Paz.

[Leer la entrevista]

El diario santiagueño El liberal también se ocupó de El futuro no es nuestro. Mercedes Ezquiaga dijo en su reseña:

Alejados del lugar común que señala que el futuro pertenece a los más jóvenes, los autores de El futuro no es nuestro, nacidos entre 1970 y 1980, contribuyen con sus relatos a una antología que reúne a los escritores más destacados de nuestro continente.

[Leer la reseña]

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Los martes de Eterna Cadencia

El próximo martes daremos comienzo a nuestro ciclo de actividades 2009: «Los martes de Eterna Cadencia». Todos los martes a las 19.00 presentaremos diferentes encuentros en la librería: charlas abiertas, mesas redondas, películas, etc.

El martes 3 de marzo, la invitada será Pola Oloixarac, autora de Las Teorías Salvajes, novela recientemente publicada por Editorial Entropía. Participará de una charla abierta junto a Juan Terranova.

Adelantamos también los próximos encuentros de marzo:

• El martes 10 Abelardo Castillo será entrevistado por Patricio Zunini.
• El martes 17 se inicia «Pelibro», ciclo de cine y libros.
• El martes 31 comienza el nuevo año de «La cadencia del asunto», ciclo de entrevistas a diferentes personalidades que realizamos en conjunto Eterna Cadencia y Hablando del Asunto.

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Adelanto marzo (II)

El señor, el amante y el poeta. Notas sobre la perennidad de la metafísica, de Dardo Scavino. Ensayo.

Diseño de colección: Pablo Balestra

Diseño de tapa: Juan Pablo Cambariere

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El futuro no es de Andrea Jeftanovic

¿Qué es lo prohibido?: “La sociedad no
prohíbe másque lo que ella misma suscita”.
Claude Lévi-Strauss

No sé en qué momento me comenzaron a interesar las nalgas de los niños. Desde que los curas, los senadores, los políticos exhibían sus miradas huidizas en la pantalla de televisión. Pensaba en la curvatura de sus traseros desde que los diarios de vida infantiles eran pruebas fidedignas en los tribunales. Nunca antes había sentido una palpitación por esos cuerpos incompletos. Pero todo el tiempo bombardeado con “las erosiones de 0,7 centímetros en la zona bajo el ano”. O con la frase en el periódico: “a los chicos reiteradamente violados se les borran los pliegues del ano”. Y en la radio, la brigada de delitos sexuales alertando a la población sobre las conductas cambiantes en los niños y el examen periódico de sus rectos y sus vulvas. Los niños del país con los pantalones y las faldas abajo. Y el servicio médico legal ratificando las denuncias después de los peritajes físicos. Mi hija Teresa miraba de reojo esas noticias y se paraba incómoda. Llevábamos cinco meses viviendo solos desde que su madre se fue. Mi hija no dijo ni preguntó nada. Nunca supe si ambas habían hablado la noche anterior. Nadie que hace sus maletas y cierra la puerta de esa determinada manera, regresa. Cerró tan despacio, apenas insertó la lengüeta en el picaporte y sus pies sigilosos rozaron el piso de baldosas. No quise mirar por la ventana. No quise saber si la esperaba un auto o un taxi o si caminaba sola por la vereda. Teresa tenía nueve años. Quitó todas las fotos de ella y sin que yo le pidiera asumió el rol de dueña de casa. “Que falta esto, lo otro, ya hemos comido demasiada carne”. Lo demás siguió igual: sus amigos, la escuela, sus gustos. Una chica estudiosa, tímida, que dibujaba árboles mirando más allá de las montañas.

Andrea Jeftanovic, de Chile, escribe «Arbol genealógico».

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El undécimo dedo

El escritor Günter Grass nació en Dánzig el 16 de octubre de 1927. En 1999 recibió el Premio Príncipe de Asturias y el Premio Nobel de Literatura. Su famosísima novela El Tambor de Hojalata fue traducida en más de 50 idiomas y llevada al cine por Volker Schlöndorff, película que se alzó con el Oscar a la mejor película en idioma extranjero en 1979.

En 2006 Grass causó un revuelo al reconocer que, en su juventud, había sido recluta de las SS. Muchas voces se alzaron en su contra y llegaros a solicitar que se le quitara el Nobel. Pero también muchos otros salieron en su defensa, como Salman Rushdie y Mario Vargas Llosa.

Aunque tiene 7 libros pulicados, es poca conocida su labor como poeta.

Günter Grass en un poema:

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Adelanto marzo (I)

Porno, ópera prima de Marcos Bertorello.

 

Diseño de colección: Pablo Balestra

Diseño de tapa: Juan Pablo Cambariere

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Lo que viene: Entropía

¿Qué novedades podemos esperar en 2009? Esta semana responde Juan Manuel Nadalini de Editorial Entropía:

¿Qué títulos (novedades, reediciones) tienen previstos para este año?

Aunque la fecha que figura en la página de legales nos contradiga, bien podríamos decir que el año entrópico empezó con la insoslayable ópera prima de Pola Oloixarac: Las teorías salvajes (potente novela que todavía es una novedad en las bateas y que recién empieza a cosechar críticas y comentarios de diverso calibre). O, desafiando aun más el fetichismo calendario, por qué no, con Bizarra, el desmedido volumen (seiscientas páginas) con la obra teatral en diez episodios de Rafael Spregelburd, que llegó a las librerías hace apenas unas semanas.

Ahora bien, en cuanto a las novedades del resto del 2009, la cosa será más o menos así (hago un punteo desordenado y para nada exhaustivo):

1. Publicaremos, apenas despunte marzo, nuestra primera traducción: Conquista de lo inútil, de Werner Herzog, padre de la cinematografía alemana de posguerra y -desde ya- escritor de una notable sensibilidad. Conquista de lo inútil, que saldrá en este caso con un elocuente e inequívoco subtítulo («Diarios de la filmación de Fitzcarraldo«), fue traducido por Ariel Magnus.

2. Acto seguido, ganará las estanterías Manigua (una novela swahili), de Carlos Ríos, breve e hipnótica ficción escrita en un estilo que bien podría ser definido como realismo desencajado. Interesantísimo trabajo sobre el lenguaje y sus intersticios.

3. Afianzaremos nuestro catálogo de narrativa con segundos libros de varios autores de la casa. En este caso, novelas. Por ejemplo: Romina Paula (con su opus Agosto, finalista del Premio Página/12), Ignacio Molina (con la por ahora titulada Los modos de ganarse la vida), y Gonzalo Castro y Sebastián Martínez Daniell, dos pioneros del sello, con sendas novelas aún sin título confesable.

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Qué leen los que escriben: Miguel Vitagliano

Esta semana, la «recomendación de amigo» llega de la mano de Miguel Vitagliano, autor de, entre otras obras, Los ojos así, La educación de los sentidos y por supuesto, Cuarteto para autos viejos.

Lectura de verano para el blog de Eterna Cadencia

En una librería de viejo encontré un nuevo libro de Max Aub. Es una novela publicada en 1982, el mismo año de la guerra de Malvinas, cuando yo tenía veintiún años y Max Aub ya llevaba diez de muerto. Suelo tener ese tipo de ocurrencias al toparme con los libros de mis autores. Imposible Sinaí (Barcelona, Seix Barral, 1982) reúne cartas, notas sueltas y poemas de soldados israelíes y árabes, todos ellos muertos en la guerra de los Seis Días. Otras veces Max Aub había sabido inventar dibujos, pinturas, y recuerdos de un apócrifo artista piccasiano, pero en Imposible Sinaí inventa muertos que siguen viviendo cada vez.

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El trabajo sobre materiales del presente

«Volver al futuro significa volver a pensar el futuro, volver a poner en crisis ciertas estéticas e intentar abrir el horizonte de nuevos contenidos y, sobre todo, nuevos modos.»

Leonardo Jihad, que ya había leído Frío en Alaska, ahora publicó una larga reseña sobre  El futuro no es nuestro en la que señala el aparente espacio marginal que le dejan los autores  antologados a la reflexión, el presente como preocupación preminente de los textos, el registro oral de las narraciones.

[Leer la reseña completa]

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“De chiquita, me gustaba Corín Tellado”

Naty Menstual, autora de Continuadísimo, fue entrevistada para la Revista Debate. El periodista Agustín Valle afirma que el libro se ubica «con firmeza en la línea del ‘realismo asquerosista’ -el giro es de Abelardo Castillo-, de la lujuria descabellada y la crónica urbana marginal, salpicada con humor tierno y fulgores de sabiduría vital» y que consigue hacerle «frente a la condición trágica del paria y a la nostalgia romántica, para extraerle -como señala la periodista María Moreno- mucha orgía a la mala suerte».

¿Cómo nació el libro?
Los cuentos fueron producto de cosas que quería contar y escribía, pero no pensando en que desembocarían en un libro. Entonces, cuando leí las pruebas de galera, encontré frases que yo misma me decía “qué hija de puta”, por mala, por buena, y por pensar en qué parte de mí habrá estado tan mal como para escribir ciertas cosas. En los cuentos se suceden distintos estadios emocionales muy rápidamente, pero no es algo planeado. Recién ahora estoy trabajando más profesionalmente y empecé a disfrutar de la corrección, cosa que antes aborrecía.

¿Está escribiendo actualmente?
Siempre. Como algo terapéutico también. Para mí, la literatura es ante todo catártica. Salvo la gente que escribe investigaciones, si el escritor no es catártico no existe. Si no se revoluciona adentro es mentira lo que escribe, es esa cosa repensada, producida, para que los demás lean lo que leíste o lo que sabés. Eso pasa mucho entre los bichos literarios de Filosofía y Letras.

Leer la nota en Revista Debate.

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Ranking semanal

Lo más vendido de la semana pasada:

1. El discurso vacío, Mario Levrero (Interzona)
2. A sangre fría, Truman Capote (DeBolsillo)
3. Restaurantes de Buenos Aires – Guía 2008-2009, Vidal Buzzi (Vidal Buzzi)
4. Dejen todo en mis manos, Mario Levrero (Mondadori)
5. El futuro no es nuestro, Diego Trelles Paz (Comp.) (Eterna Cadencia)
6. Los detectives salvajes, Roberto Bolaño (Anagrama)
7. La ciudad y los perros, Mario Vargas Llosa (Punto de Lectura)
8. El arte de amar, Erich Fromm (Paidós)
9. Derrumbe, Daniel Guebel (Mondadori)
10. El mal de Portnoy, Philip Roth (DeBolsillo)

Ver el ranking anterior.

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El futuro no es de Daniel Alarcón

«Eramos diez y todos compartíamos un solo nombre: camarada. Excepto yo. A mí me decían Pintor. Estábamos muy cerca de la plaza, bajo una luz tenue, formando un círculo irregular alrededor de un perro muerto. Una niebla espesa lo cubría todo. Era nuestro pimer acto revolucionario, aquel con el que anunciaríamos nuestra existencia a la nación. Colgábamos perros de todos los postes de luz, cubriéndolos con lemas breves y rabiosos como «Mueran, perros capitalistas» y otros similares; dejábamos a las bestias allí para que la gente pudiera apreciar nuestro fanatismo. Ahora es evidente que en aquel momento no asustamos a nadie, más bien los fastidiamos y los convencimos de que teníamos una manía peculiar y un gusto desmedido por la violencia gratuita. El miedo vino después. Matábamos perros callejeros en las sombrías y grises horas que preceden al amanecer, en la mañana del día de la Independencia Nacional, el 28 de julio de 1979. La gente decente aún dormía, pero nosotros hacíamos la guerra, le dábamos forma con nuestras manos, nuestros cuchillos, nuestro sudor. Todo iba bien, hasta que nos quedamos sin perros negros».

Daniel Alarcón, de Perú, escribe «Lima, Perú, 28 de julio de 1979».

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El corazón sutil de los relatos

Valeria Meiller reseñó Los padres de Sherezade, de Daniel Guebel para Revista Ñ:

«Alguien cuenta o hace contar, alguien lee o escucha». Así termina Los padres de Sherezade, el nuevo libro de Daniel Guebel. Para el lector que haya entrado a este escritor por la puerta de Derrumbe (Mondadori, 2007), su última novela y, seguramente, uno de sus libros más celebrados, vale decir que este libro constituye una experiencia de lectura radicalmente distinta. Y no sólo porque se trate de un volumen de cuentos -a ya muchos años de aquel primer libro de cuentos que fue El ser querido (1992)- sino también porque si lo que Derrumbe proponía era una experiencia límite, constituida por la imposibilidad de contar el dolor y la forma en que aquello propulsaba el ejercicio de la literatura, Los padres de Sherezade viene a redoblar la apuesta: no solamente es posible contar, sino que es posible hacerlo y hacerlo: repetir esa posibilidad en el interior de una misma historia.

Todo lector conoce, o intuye al menos, la importancia de las últimas palabras de un libro y lo que llama la atención, en este caso, es la infinita sencillez con la que el autor abisma en ella la compleja estructura de estos cinco relatos. Se trata de la lógica de las cajas chinas o, por qué no, de las muñecas rusas: personajes como Wasili Fedor, el alquimista de «Un sueño de amor» o Aliosha Davidov, el ferviente defensor de «El secreto de la inmortalidad» son, además de personajes, habilísimos narradores. Sus relatos saben ganarse su propio espacio de tensión narrativa manteniendo en vilo a los personajes que les sirven de escuchas y al lector como templados por la misma cuerda. El resultado es un delicado juego de encastres que no necesariamente implica confluencias. Así, el relato de Davidov sobre un drama amoroso -llevado adelante al mejor estilo cervantino en las Novelas Ejemplares– resulta, como el personaje mismo lo declara, una obertura inconclusa sin llegar a convertirse por eso, bajo ningún punto, en una digresión.

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Una gran familia

Por P.Z.

La FLIA, Feria del Libro Independiente de Argentina, crece a ritmo sostenido. Matías Reck, Marilina Winik y Simón Ingouville, tres integrantes de la familia, nos cuentan qué es y con que nos vamos a encontrar el 28 de marzo, cuando se lleve a cabo la décima edición.

 

 

«La FLIA fue una idea de varias personas. Yo quería recuperar la idea de la Contraferia del Libro que se hacía en los ’90 y me parecía que podía tener mucha fuerza porque veía que después del 2001 se habían organizado muchos grupos de edición de libros, como Eloísa Cartonera, Tierras del Sur, El asunto. Veía mucha producción. Pensé en un montón de gente que podía reunirse e hicimos una reunión en La tribu como punto de encuentro -porque también sabíamos que La Tribu venía fomentando la cultura independiente- y nos reunimos ocho personas. Y nos dijimos: hagamos la Contraferia, pero además hagamos una feria propia, la Feria del Libro Independiente».

Matías habla pausado, con convicción. A su lado, Marilina y Simón lo escuchan y lo asienten. El calor de la calle pierde fuerza en el living de la librería, pero no tanta fuerza: es el día más agobiante del año. Sin embargo, los tres gambetean el lugar común y no pierden tiempo para hablar del clima.

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