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Archive for 31 agosto 2015

El pasado

Sobre La desaparición del paisaje, de Maximiliano Barrientos (Periférica).

Por Patricio Zunini.

El argumento de La desaparición del paisaje, del escritor boliviano Maximiliano Barrientos (Ed. Periférica), es sencillo de resumir: tras 12 años de vida errante por los Estados Unidos, Vitor Flanagan vuelve a su Santa Cruz de la Sierra natal. Es una novela “del regreso”, género clásico desde los tiempos de Homero. ¿Qué la vuelve, entonces, tan singular?

En una entrevista del año pasado, Barrientos decía que siempre vuelve a Raymond Carver, Richard Yates, John Cheever, Joan Didion. Los estilos de aquellos bien pueden funcionar como marco del suyo. En esta novela —al igual que en los cuentos de Fotos tuyas cuando empiezas a envejecer; en el blog está disponible “Las horas”— hay un tono calculadamente frío, destilado, que impone el drama de lo no dicho, se avanza a través de escenas con un lenguaje directo y cinematográfico —está escrito en pasado, pero tiene el efecto de leerse en presente—, una devastación solitaria atraviesa la vida de cada personaje. Dosis de violencia a destiempo y alcohol completan el cuadro. Sería interesante preguntarse la manera en que Iowa y las residencias en Estados Unidos rompen las tradiciones locales en América latina: por qué Barrientos se relaciona tan bien con Federico Falco y Alvaro Bisama, y en cambio queda tan lejos de Braulio Choque y Augusto Céspedes.

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Una reliquia, un recuerdo del pasado, sobrevive en Fitz Roy y Gorriti.

Por Martín Kohan.

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No es porque estemos dispuestos a retroceder a cada rato en el tiempo que el pasado nos fascina tanto. No es por eso: es porque lo vemos en el presente. Si se tratara del tiempo perdido, si nos exigiera memoria y añoranza, si nos impusiera nostalgia y melancolía, haríamos lo que hacen tantos: evocarlo de vez en cuando, y olvidarlo la mayor parte del tiempo. Pero no es eso lo que nos sucede, sino otra cosa: que lo vemos persistir en el presente. El puro presente, y ahí está, huella o ruina, remedo o reliquia: el pasado. Si no tenemos que rescatarlo es justamente porque lo vemos ahí, tan real y tan actual como lo que empezó a existir ahora mismo. La ciudad de la que somos se nos empieza a volver así un museo de nosotros mismos. Los años, las cosas, las capas de tiempo, se vuelven simultáneas, o se entreveran sin acatar el criterio de la sucesividad cronológica.

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Ranking semanal

Los nuevos cuentos de Samanta Schweblin, lo más vendido de la semana pasada.

libros

Siete casas vacías (ed. Páginas de Espuma), el nuevo libro de Samanta Schweblin que obtuvo el Premio Internacional de Narrativa Breve Ribera del Duero, fue el libro más llevado de la semana. Cada uno de los siete cuentos –cada casa del libro– pulsa una nota particular, que va de la ansiedad a la perversión, de la angustia a lo inquietante. Desde aquí lo recomendamos mucho. Completan el top 3 Fernando Iglesias con un libro de coyuntura política, Es el peronismo, estúpido, y Juan Morris con la biografía de Gustavo Cerati que acaba de publicarse por Sudamericana.

Cabe señalar que para el ranking no se tuvieron en cuenta los ejemplares de Últimas noticias de la escritura, de Sergio Chejfec (publicado por Entropía) vendidos durante la entrevista/presentación del martes pasado. De haberlo hecho ese libro habría ocupado el primer lugar. Tampoco se tuvieron en cuenta los libros de Eterna Cadencia Editora; en ese caso Flaubert, Jameson y Piglia habrían estado entre los diez primeros.

Estos son los diez libros más llevados de la semana:

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Sergio Chejfec habla de su nuevo ensayo Últimas noticias de la escritura (Entropía).

Entrevista: Patricio Zunini.

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Sergio Chejfec, a la derecha, habla de su nuevo ensayo al público de la librería.

El martes pasado Sergio Chejfec participó en una entrevista pública aquí, en Eterna Cadencia, en la que habló de su nuevo ensayo Últimas noticias de la escritura (Entropía). Dado que sus respuestas fueron intensas, complejas y muy luminosas de su espíritu y objetivos, creímos conveniente quitar mis preguntas en la desgrabación, dejando sólo la voz de Chejfec. El efecto, paradójicamente, intensifica la vocación conversacional del autor.

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4 novedades recomendadas

Novela, relatos y ensayo: propuestas para comenzar a leer este fin de semana.

Por Ecman.

libros

La primera vez que vi “Plan 9 del espacio sideral” me volví un fan absoluto de Ed Wood. Fue amor a primera vista. No podía creer lo que veía. Nadie, ni siquiera Trentuno en los bodriazos de Olmedo y Porcel, hacía efectos especiales tan malo. ¡Y los actores! Era un caos total. Todavía tengo el vhs en algún cajón. La historia ya es conocida, sobre todo gracias a Tim Burton: “Plan 9” y Wood fueron elegidos como la peor película y el peor director de la historia. Pero para los que seguimos a Ed Wood desde Cemento, que Caja Negra publique La sangre se esparce rápidamente, relatos pulp de Wood, es un evento para festejar.

Wood no es lo único que llegó a la remozada (¡vengan a ver cómo están quedando las reformas!) Eterna Cadencia. Hay tres recomendaciones más que van desde el nuevo ensayo del filósofo y politólogo Andrea Cavalletti (invitado al Filba), que llega con un nuevo libro publicado por Adriana Hidalgo: Sugestión. Potencia y límites de la fascinación política, hasta los relatos de la brasileña Carol Bensimon, que viene de la mano de la modernísima Dakota Editora con Polvo de pared, pasando por la novela La vecindad de la carne del poeta italiano Valerio Magreli que tradujo Guillermo Piro para Mardulce.

Aquí abajo, la info de cada uno.

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La gran despedida

Uno de los relatos de El libro de los corderos, de Diego Monsalvo, ambientado en Santa Eleodora, el pueblo de su infancia. Lo acaba de editar Nulú Bonsai en su colección de narrativa La jauría.

Por Diego Monsalvo.

Cuentan que a un hombre lo velaban en un ranchito entre los montes.

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Leer los lugares vacíos

Daniel Link habla de su nuevo libro de ensayos, Suturas. Imágenes, escritura, vida (Eterna Cadencia Editora): “el amor, la inclinación, el deseo, la simpatía son los que suturan lo que la sociedad separa y jerarquiza”, dice.

Por Patricio Zunini. Foto: Sebastián Freire.

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«Habrá habido mucho más en el medio». Daniel Link inicia el segundo capítulo de Suturas. Imágenes, escritura, vida con la pregunta que le hacen por sus dos matrimonios: el primero con una mujer, el segundo con un hombre. Esa frase bien puede funcionar como el tono general de este volumen que viene a completar la trilogía iniciada en 2005 con Clases. Literatura y disidencia y continuada con Fantasmas. Imaginación y Sociedad (Eterna Cadencia, 2009). En un recorrido que va desde la filología a la biopolítica, Link interroga “lo viviente” en una sociedad que necesita de una nueva terminología para pensarse. Como la civilización de los eblaítas creada por Rafael Spregelburd para la obra de teatro “Spam”, que inventan un idioma para definir el espacio entre objetos, Link busca en Suturas el espacio —lo “mucho más que en el medio”— entre un período y otro, entre los intereses de un filólogo y otro, entre un artefacto cultural y otro.

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El silencio de los pescadores

Una lectura del libro del Premio Príncipe de Asturias italiano Claudio Magris, El conde y otros relatos (Sexto Piso).

Por Valeria Tentoni.

Magris

Un hombre destruye por error de obediencia y para siempre la oportunidad del amor que le había sido asignada. Un Conde extirpa cuerpos de un río en una barca sin mascarón —esto es, sin alma. “A él siempre le gustó cuando flotaban hinchados a punto de estallar o incluso carcomidos por los cangrejos, listos para ser atrapados y entregados. ¿Escucha usted la lluvia? Cuando es tan fuerte y continua uno termina por no oírla y tampoco el río y el mar que se estrellan uno contra otro”. Los dos hombres, “pobres bestias asustadas en el arca de Noé”, se mueven lentamente sobre ese aceite mortecino en el relato que abre y da nombre a esta breve y exquisita compilación de Claudio Magris, traducida por María Teresa Meneses y editada por Sexto Piso. (más…)

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La reunión de la voz y la poesía. Valeria Meiller piensa en la obra reunida de Tamara Kamenszain y la de Arturo Carrera en relación a una performance de Vivi Tellas en Malba.

Por Valeria Meiller.

New York, 10 de Agosto de 2015

La primera vez que leí a Arturo Carrera, no lo leí: lo escuché en la respiración aspirada de Tamara Kamenszain. El poema era de Children’s Corner y la edición, oscura y con destellos dorados, era de Tusquets. La voz de Tamara llegaba al final de los versos como desvaneciéndose, en un hilito de aire y desde allí volvía a aspirarse para encabalgarse con el verso con el siguiente. Era una respiración asmática, aunque eso aún yo no lo supiera y, como ella misma dice en El libro de los divanes (Adriana Hidalgo, 2015), al asma en su familia sólo se lo nombre como eufemismo. De ese poema recuerdo de memoria una línea: “Hiciste de la pesca/ tu pasión. / ¿Cabe decir que un niño / tenga pasión?” y cada vez que pienso en ella vuelve con el eco de la voz de Tamara, aunque después la voz de Arturo, a quién no escucharía sino hasta más tarde, se le superponga con su respiración susurrada y el poema entra en mi memoria en dúo: recitado por las voces de los dos, lo cual no es extraño ya que tanto Tamara como Arturo forman parte del coro en el que se reúnen, junto con otras, las voces de una misma generación.

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El 16 de diciembre de 1958, Roberto Bazlen le escribía a Luciano Foà, de la editorial Einaudi un informe de lectura en el que recomendaba efusivamente la publicación de Ferdydurke de Witold Gombrowicz. Los juicios de Bazlen sobre la literatura europea, sorprendentes por su agudeza, brevedad y humor, fueron reunidos en el volumen Informes de lectura / Cartas a Montale (La Bestia Equilátera).

Texto: Roberto Bazlen.

Dos palabras sobre Ferdydurke, a toda velocidad. Ya sabes de qué se trata, no tengo que contarte la historia, solo quieres mi opinión.

¡¡¡Diría que sí, absolutamente!!!

Me divertí como loco; es uno de los aliados más honestos que podemos tener en la verdadera revolución contra el amor, el arte, los principios inmortales y todas las tonterías de siempre.

En las primeras páginas tuve que superar una cierta sospecha: el humorismo estudiantil, provinciano, prefabricado. Pero hay también algo hipercomplejo aun en la ingenuidad, de inasible en lo obvio, de refinadísimo en lo mecánico que verdaderamente me cautivó. Cómo me arrastró el brío y (con algunas reservas menores) la lógica interna del relato.

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El texto que el autor de La habitación del presidente leyó en la presentación de la última novela de Jorge Consiglio, Hospital Posadas.

Por Ricardo Romero.

Hospital PosadasAmplio espectro. “Antibióticos de amplio espectro”. Esta es una frase que me llamó siempre la atención, y que al releer Hospital Posadas, me vino una y otra vez a la cabeza, quizás como un eco del oficio que porta el narrador. “Amplio espectro”. Frase extraña. Con una resonancia afantasmada desconcertante, porque aparece en el contexto más operativo de nuestra corporeidad, en el prospecto de un medicamento, donde la enfermedad y la salud son las únicas variables posibles. Frase extraña, sí, y que, como decía, me hizo pensar en Jorge. En sus textos. En Hospital Posadas, particularmente. Y es que creo que la escritura de Jorge es una “escritura de amplio espectro”. Además de curar orzuelos, gripes y empachos espirituales, esto podría interpretarse de varias maneras. (más…)

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Sobre Vidas epifánicas, de Gustavo Álvarez Núñez (Mansalva, 2015).

Por Patricio Pron.

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Nuestras vidas (es evidente) están llenas de momentos vacíos, minutos u horas en las que parece no suceder nada. Su naturaleza es equívoca y de difícil aprehensión: cuando nos descubrimos en uno, cuando tomamos conciencia por fin de que en los minutos u horas pasadas no hemos estado haciendo “nada”, tenemos la sensación de estar regresando a nosotros, como si esos momentos, más que vacíos por la ausencia en ellos de pensamiento y de acción, lo fuesen porque la ausencia que tuvo lugar en ellos fue la de nosotros mismos, o la de la parte de nosotros que vigila lo que pensamos y la forma en que lo hacemos.

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El escritor costarricense elige sus libros de cabecera.

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Foto: Esteban Chinchilla.

“Chaves, como su amigo Fabián Casas, con quien trabó una profunda amistad durante la época en que residió en Buenos Aires, es un poeta que se caracteriza por la elaboración de materiales autobiográficos –lo que no significa, en ningún caso, que su poesía sea autobiográfica, no seamos ingenuos a estas alturas-, y por realizar un salto al vacío en cada poema”. Así presentaba Antonio Jiménez Morato así al poeta costarricense Luis Chaves, autor de Los animales que imaginamos, Historias Polaroid, Asfalto. Un Road Poem y La máquina de hacer niebla, entre otros titulos, quien, además, será uno de los invitados al VII Filba Internacional.

Luis Chaves elige sus diez libros de cabecera:

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Se presentó esta mañana el VII Festival de Literatura Filba Internacional, a desarrollarse del 23 al 29 de septiembre, en simultáneo, en Buenos Aires, Montevideo y Santiago de Chile.

Filba

Esta mañana, en la librería, se realizó el desayuno de prensa para presentar el programa, los invitados y las novedades del VII Festival Internacional de Literatura que organiza la Fundación Filba. Por segundo año consecutivo se realizará en tres países en simultáneo, con sedes en Montevideo, Buenos Aires y Santiago de Chile, del 23 al 29 de septiembre. Filba es el único festival del mundo que se lleva a cabo en tres ciudades al mismo tiempo. (más…)

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La lengua partida

“Todo lo que tiene que hacer un órgano para enunciar una sola palabra, para convocar la sensualidad.”

Por Virginia Cosin.

a¿Cómo es posible que sepa cosas que no sé decir?

Si estiro la lengua hacia afuera, para que salga de la boca, hasta sentir que se desgarra, y no alcanzo a tocar la idea, o me quedo pegada, como si intentara lamer un bloque de hielo seco, de la idea solo queda la llaga. Una lastimadura con forma de no sé decir lo que quiero decir, de lo que quiero decir no existe porque de otro modo lo diría. Lo que quiero (decir) se me escapa, se pierde en los intersticios que abren las palabras entre sí, dentro de sí. La palabra es una forma agujereada. Se la puede atravesar, pasar un pie o una mano, cualquier parte del cuerpo, sin llegar nunca a pasar del otro lado. La palabra encarna, encaja, es la piel de lo que se dice, de lo que, desde que se dice, acontece. A la palabra se la puede doblar, atar, retorcer, partir, picar, pulverizar. Es algo y a la vez, nada. Tajada y filo que rebana.

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Tercera entrega de la serie que está curando el autor de Los surfistas: hoy nos trae poemas de J.P. Rodríguez.

Por Víctor López Zumelzu.

J.P. Rodríguez

¿Fue Olson el que escribió que un “viento oscuro” siempre sopla hacia nosotros desde fuera, desde el futuro? Yo creo que sí. Estos poemas de Juan Pablo Rodríguez tienen ese tono atemporal que nos recuerda a cada instante la relación nunca correspondida del todo entre lenguaje y discurso. Esta dualidad presente en cada texto nos hace pensar un afuera extraliterario, un lugar externo donde reina un viento oscuro y en el cual el pensamiento escritural no es un mero formulador de anécdotas o temas, sino una instancia soberana del saber y no-saber, un espacio donde el poema se desarrolla como un territorio neutro, sin fronteras, pero ampliamente político en el límite que significa toda representación. El poema, de esta forma, cumple un mandato ajeno a la idea superficial de contenido. Algo que es irreductible a las formas clásicas de transmisión. (más…)

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“Quizá el mundo siguiese igual si las páginas de los libros no existiesen, pero la vida de los hombres no sería la misma”. Compartimos la maravillosa ponencia que el periodista, traductor y escritor brasileño leyó en el 20º Foro Internacional para el Fomento del Libro y de la Lectura.

Por Eric Nepomuceno.

Eric Nepomuceno

Julio Ramón Ribeyro, cuentista maestro, decía que a través de la literatura podemos seguir inventando trampas y tropezar con manos pensativas.

Manos pensativas.

Eso hizo que un escritor de las islas Canarias, llamado Juan Cruz, llegase a la conclusión de que podemos clasificar a las mujeres entre las que tienen y las que jamás tendrán manos pensativas. Quedó claro, para mí, que manos pensativas serán siempre de mujeres –algunas mujeres…

Porque también para eso sirve la literatura: crear imágenes que nos llevan a conclusiones únicas. (más…)

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Borges, Los Beatles, Queneau, Faulkner, Anderson y Crystal Castles: entrevistamos a Joe Meno, por primera vez traducido y publicado en español con su novela Chica de oficina (Páprika). 

Por Valeria Tentoni. Foto: Joe Widgdahl.

Joe Meno

“En cualquier momento Joe Meno será captado por el radar de algún editor en español” vaticinaba en 2008 Rodrigo Fresán sobre este escritor nacido en Chicago en 1974, cuya voz le parecía la de “un J. D. Salinger mutante y puesto al día”. Reclamaba, en su nota, “justicia para sus potenciales lectores”. La joven y pujante editorial Páprika –que no viene nada mal de puntería, con aciertos como El curso del corazón de Harrison o El último teorema de Fermat de Singh– hizo lugar a esa demanda. Les salen bien las apuestas de riesgo, parece: para esta entrega, además, estrenaron traductora, Virginia Higa. El resultado es efectivo, fluido, y acompaña bien la velocidad específica de la historia. Una “historia pequeña”, dice Joe Meno desde su casa, donde vive con su mujer y sus hijos, en su ciudad natal. La historia de un momento entre dos personas. (más…)

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Borges, Los Beatles, Queneau, Faulkner, Anderson y Crystal Castles: entrevistamos a Joe Meno, por primera vez traducido y publicado en español con su novela Chica de oficina (Páprika). 

Por Valeria Tentoni. Foto: Joe Widgdahl.

Joe Meno

“En cualquier momento Joe Meno será captado por el radar de algún editor en español” vaticinaba en 2008 Rodrigo Fresán sobre este escritor nacido en Chicago en 1974, cuya voz le parecía la de “un J. D. Salinger mutante y puesto al día”. Reclamaba, en su nota, “justicia para sus potenciales lectores”. La joven y pujante editorial Páprika –que no viene nada mal de puntería, con aciertos como El curso del corazón de Harrison o El último teorema de Fermat de Singh– hizo lugar a esa demanda. Les salen bien las apuestas de riesgo, parece: para esta entrega, además, estrenaron traductora, Virginia Higa. El resultado es efectivo, fluido, y acompaña bien la velocidad específica de la historia. Una “historia pequeña”, dice Joe Meno desde su casa, donde vive con su mujer y sus hijos, en su ciudad natal. La historia de un momento entre dos personas. (más…)

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Un auténtico tesoro

El libro álbum Los pájaros, de Germano Zullo y Albertine (Libros del Zorro Rojo), nos lleva a un paseo por el cielo agitando los ojos y las alas.

Por Coni Salgado.

Este es uno de mis libros ilustrados favoritos. El comienzo es una travesía de páginas con una secuencia de imágenes que tienen el ritmo de un corto cinematográfico. Aún no hay texto: un camión rojo atraviesa montes desérticos y frena ante el abismo. Entonces llegan las primeras palabras.

Algunos días son diferentes.

En las ilustraciones que siguen a esa breve oración, observamos a un hombre, posiblemente un granjero, que gira alrededor del camión para abrir la gran puerta de atrás. Uno a uno, pájaros de todos los formatos y colores comienzan a salir. Liberados. Felices. Majestuosos.

El hombre mira al cielo mientras los ve alejarse y una sonrisa se le dibuja en el rostro.

Días que podrían ser parecidos a los demás.
Y sin embargo poseen algo…

que los otros no tienen.

El hombre se asoma y mira en el interior del camión. Un par de ojos bien abiertos lo miran fijo. Es un diminuto pájaro negro que el hombre mira con compasión. Le señala que debe volar, pero no pasa. Hombre y pájaro se sientan a esperar y comparten alimento.

Porque los pequeños detalles no están hechos para ser advertidos.
Están hechos para ser descubiertos.
Y cuando dedicamos un tiempo a buscarlos aparecen.

Más seguro de sí, el pájaro ensaya sus primeros aleteos y consigue volar. Hombre y pájaro se despiden.

Poco importa la teoría sobre la estructura de un libro cuando el recorrido es un placer capaz de llegar a las emociones más profundas, pero suele decirse que un libro álbum conserva en su estructura el ensamble entre el texto y las imágenes, y que esto es lo que le ofrece al lector una apreciación diferente. Si algunas de las partes faltara, el producto literario y el visual tendrían otro impacto. Para expresarlo con sencillez: el texto solo no me alcanzaría y las imágenes solas no me darían la información necesaria para volar. Sin embargo, ambas partes podrían funcionar perfectamente por separado, pero la lectura final no sería la misma.

De conocida trayectoria en el mundo de los libros ilustrados para niños, la dupla Zullo-Albertine ha creado varios títulos con una genialidad admirable y profunda. Sus libros son diferentes, sus mensajes significativos y la estética variada y en ocasiones expresiva de un humor exquisito. Los pájaros es un libro para lectores de todas las edades.

En lo personal, a lo largo de mis días de feria en el stand de Libros del zorro rojo, me he sorprendido junto a lectores desconocidos en una emoción compartida que no puede explicarse con palabras y que más de una vez terminó en lágrimas. Es la última frase la que me produce un quiebre en la voz: es esa imágen en donde el cielo parece infinito y solo se ve la figura de un pájaro negro que regresa en agradecimiento al hombre. Y son todos esos pájaros llevándolo a volar. En ese ideal ilustrado se pronuncia la belleza de lo posible.

Atesorar los pequeños detalles como auténticos tesoros. Y cambiar el mundo.

*

Germano Zullo nació en Ginebra en 1968. Estudió economía y administración. Sin embargo, en 1996, su carrera dio un giro y comenzó a dedicarse a la escritura de cuentos infantiles.

Albertine nació en Dardagny en 1967. Es diplomada en la Escuela Superior de Artes Visuales de Ginebra. Compagina la labor editorial con la realización de exposiciones, animaciones y diseño gráfico. En 1999, Zullo y Albertine obtuvieron el Golden Apple de la bienal de ilustración de Bratislava. En 2008 consiguieron ingresar en la lista de honor del IBBY. Los pájaros recibió en 2011 el Premio Sorcières, otorgado por la Asociación de Bibliotecarios Franceses y Librerías Especializadas.

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